Une suite de courts poèmes simples mais qui font réfléchir. Une jolie maquette de couverture. Des dessins inspirés par les poèmes à la p'tite fille du poète, qui signe Blanche. C'est au final un p'tit livre à mettre avec les cadeaux de Noël à côté des p'tits chaussons, au pied de la ch'minée.
Merci à l'ami Yves Boudier d'avoir compris que j'étais encore aussi ce p'tit non seulement qui sait lyre mais éprouve toujours du plaisir à continuer d'apprendre.
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| Carl Spitzweg, ébauche de son tableau intitulé Le Pauvre poète. |
Je lis ce matin sur Facebook le texte d’Eric Pessan évoquant la triste condition des auteurs, principalement des poètes, qui voyant se réduire les espaces leur offrant jusqu’ici plus ou moins les conditions de leur survie financière, s’interrogent sur les conditions d’existence faite par notre société à ce que Jean-Claude Pinson appelle de façon lumineuse, le poétariat.
Pour organiser à travers les actions de mon association, diverses rencontres avec des écrivains, je vois bien depuis ces deux ou trois dernières années que malgré la mise en place du Pass-Culture qui les rend beaucoup plus simples à organiser et moins coûteuses pour les établissements, ces rencontres deviennent plus rares. C’est que la disponibilité et l’enthousiasme des enseignants épuisés par des contraintes toujours plus étouffantes vont s’amenuisant. Si l’on ajoute à cela le fait que la proposition poétique portée par des auteurs et des éditeurs de plus en plus nombreux et jeunes ne fait que s’élargir, le moindre petit auteur se trouvant légitime pour intervenir dans les classes, l’offre excède de plus en plus la demande, sans que rien ne nous assure que les choix qui sont ainsi faits soient toujours les meilleurs ou les plus défendables.
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| Georges Mathieu Célébration du feu. |
J’hésitais hier matin entre poursuivre ma lecture du dernier livre de Jacques Darras, La mer en hiver sur les côtes de la Manche et rendre compte de la toute première de nos rencontres Foyer-Poésie au théâtre Monsigny avec Lili Frikh. Finalement, la journée s’annonçant belle, fraîche mais belle, vent tombé, je suis allé promener mon chien. Non que je veuille dire ici que marcher sur les feuilles qui craquent, en faisant le tour des remparts de ma ville vaut désormais pour moi toutes les poésies du monde. Tous les livres aussi qui s’amoncelant au gré des saisons, se recouvrent et finiront sur des rayons de bibliothèque dont ils ne sortiront à ma mort que pour se voir jetés dans une déchetterie. C’est plutôt que plus le temps pour moi se fait compté moins paradoxalement je ressens l’urgence de la tâche sociale, des obligations mêmes que je me suis, le plus souvent avec plaisir, et depuis longtemps imposées.
Reçu, il y a quelques jours, le dernier livre de mon ancienne compatriote de Boulogne, Christine Duminy-Sauzeau. Il Pleut debout, édité par l’Atelier du hanneton, est sous titré pensées diurnes & nocturnes. Les pages de gauche étant réservées aux pensées nocturnes, celles de droite aux diurnes. Merci d’avoir pensé à m’adresser ce livre dans lequel l’humour va de pair avec une certaine auto-ironie. On a plaisir à suivre la fantaisie des mouvements de pensée de cet auteur pour qui le monde dans son quotidien bariolage et son infini bavardage, la vie avec son lot de souvenirs, ses contraintes parfois pénibles à assumer, ses incessantes questions, restent moins sujets à méditations transcendantes qu’à réflexions libres, assez souvent malicieuses, dessinant au final un portrait dans lequel chacun pourra aussi reconnaître une part de son humanité.
Comme je me souviens l’avoir écrit lors de sa réception, Un Mot sans l’autre, dialogue entre Lili Frikh et le psychanalyste Philippe Bouret aborde des sujets essentiels et traite entre autres choses de l’imposture radicale de la Littérature avec un grand L lorsqu’elle se réduit comme c’est souvent le cas à n’être plus qu’objet, fabrique ininterrompue de ces mèmes à travers quoi nos esprits aliénés s’imaginent exister. Imposture radicale aussi de la parole quand elle ne prend pas voix au plus fragile et plus risqué de l’être qui sait bien que les mots, que la langue réclament d’être éprouvés, à chaque instant recréés, pour se faire présence. Devenir signes vrais.
J’en propose aujourd’hui un nouvel extrait qui risque malheureusement de ravir quand même les amateurs de liqueur de framboise, ces Madame/Monsieur Verdurin du moment, toujours aussi aveugles à ce qui fonde leur relation à l’art : ce besoin maladif et bourgeois de distinction.
Extrait
Philippe Bouret
Vous placez le « parler » du côté des conventions, des semblants. Vous dites que c'est pour ça que vous êtes restée jusque-là dans un profond silence. Quand vous dites que vous écrivez à voix haute et que c'est pour vous une expérience limite, au-delà de la limite, vous situez-vous en dehors de la question du « parler » ? Est-ce que parler ne viendrait pas comme un obstacle à l'écriture?
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| Hydrie du Peintre de Micali (photo G.G.) et kylix d'Exékias (Wikicommons) |
J’ai depuis quelques années appris à aimer ces vases qu’autrefois, visitant les grands musées d’Europe, je regardais rapidement sans trop les voir, n’ayant jamais pris le temps de les considérer comme ils le méritaient, c’est-à-dire non comme des pièces d’archéologie ou d’ethnographie dont la valeur artistique ne serait que secondaire, mais comme le produit d’un geste d’atelier créatif, dont la reprise et l’adaptation par nombre d’autres pour en faire commerce, n’annule pas l’intérêt ni surtout l’intime ravissement que sa contemplation le plus souvent intriguée, devrait en chacun générer.
Plutôt que de nous lancer dans une illusoire tentative d’élucidation de cette œuvre parue chez Fissiles en 2011 et que les éditions LansKine nous proposent aujourd’hui de redécouvrir, pourquoi ne pas tout simplement ou tout modestement nous contenter d’en partager ici le tout premier texte qui sans en rien dire directement en dit déjà beaucoup. Un câble d’acier nous explique un site spécialisé reprenant les définitions du dictionnaire est une machine, un assemblage de pièces qui transmettent forces, mouvement, et énergie les unes aux autres d’une façon prédéterminée et à des fins désirées. L’âme désigne la partie intérieure ou centrale de ce cable autour de laquelle viennent s’enrouler les fils. Mon bagage technique étant des plus mesurés je ne me risquerai pas à suivre de bout en bout ou jusqu’au bout cette métaphore singulière de l’œuvre. Préférant pour ma part et pour l’instant me perdre dans l’atroce jubilation de voir le grand corps rassurant de mes représentations courantes, découpées, dépiécées, démembrées, remontées, par l’auteur. Un auteur duquel affirmer qu’il est comme une sorte de Docteur Frankenstein tentant de se refaire dans la langue un monde rien qu’à lui, à partir de ses propres ciseaux, gouges, limes, rabots, épissoirs comme barres à mine ou coupes-boulons…, ne m’interloquerait pas.
Voici un petit livre que je conseille à tous. Principalement à mes amis professeurs qui dans le cadre des rencontres que je suis amené à effectuer auprès de leurs élèves reviennent assez régulièrement sur le manque de transparence, je le dis comme ça mais bien d’autres expressions pourraient ici convenir, de la poésie actuelle. Surtout celle que nous nous efforçons quant à nous de promouvoir.
NEIGE ÉCRAN, septième titre de la petite collection Diaporama édité par l’IMEC, Institut Mémoires de l'édition contemporaine de Caen, rend compte à partir d’une suite d’images en noir et blanc, de l’élaboration de « la petite théorie poétique » de Stéphane Bouquet dont les habitués de mon blog savent en quelle estime je le tiens. Dans toute la liberté et la simplicité de ton qui sont les siennes, l’auteur de La Cité de paroles, évoque dans ce dernier opus la façon dont, en poésie, il est passé de la primauté de la voix à la reconnaissance de la fonction tout aussi essentielle de l’image. Dans un mouvement conciliant la prise en compte de la « singularité absolue des êtres » et l’incessante communication que les choses entretiennent entre elles.
Fruit d’une résidence d’écriture proposée par la Cité des électriciens de Bruay la Buissière afin de couronner l’exposition par elle organisée autour de ces canevas de mineur devenus entre 1960 et 1980 une sorte d’icône des intérieurs miniers, le livre de Patrick Varetz, pour intéressant qu’il soit n’en laisse pas moins quand même le lecteur familier de ses autres livres, sur sa faim. On y verra sans doute un effet de ces œuvres de commande que la nécessité de s’adapter à des attentes extérieures conduit généralement l’écrivain à composer avec ses exigences propres.
Certes, son Canevas sans visage, s’inscrit bien, ne serait-ce que par l’attention rosse que l’auteur porte à ses personnages, dans le droit fil d’œuvres comme Petite vie ou Bas monde en venant de surcroît compléter le tableau familial qui s’y trouve terriblement brossé. Ainsi, le personnage principal de Leona, infirmière à la retraite que, de point en point, on y suit piquant la toile imprimée de son canevas d’une aiguille à la fois contrariée et hargneuse, se révéle au final être la mère de ce « salaud de père » trimbalant son odeur fluctuante allant « de la saumure de poisson à l’œuf pourri » que Varetz nous aura fait connaître plus en détail dans ses précédents opus. Mais là où les personnages, autrefois présentés à travers la voix réellement singulière, intense et cauchemardée, d’un narrateur qu’on sent à la fois fasciné et terrifié par les violences physiques, psychologiques, sociales dont il est le témoin en même temps que la victime, nous apparaissaient avec toute la puissance expressionniste d’un Céline ou dans le domaine de la peinture, d’un Permeke, Le Canevas sans visage, bien que choisissant de recourir au même narrateur se montre plus soucieux de dresser en quelques lignes l’inventaire seulement pittoresque d’un univers finalement aujourd’hui bien documenté[1], que d’entraîner ses lecteurs dans le spectacle de sa radicale monstruosité[2]. Si bien que l’ensemble des personnages en perdent en partie leur relief pour s’affadir en caricatures.
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| ISLANDE PHOTO SOPHIE BRAGANTI |
Sophie Branganti écrit. Sophie Braganti regarde. Sophie Braganti ressent. Sophie Braganti se souvient. Elle imagine aussi. S’approche. Accoste. Effleure. Et puis parfois s’écarte. Marchant tout autant vers les autres que vers sa solitude. Je n’ai rencontré qu’une fois Sophie Braganti qui habite quand elle le peut une casetta sur les hauteurs d’une vallée ligure, à quelques minutes à vol d’oiseau mais à plus d’une heure et demie de route de celle où nous avons commencé à nous installer à peu près en même temps qu’elle. Savoir que nous nous trouvons chacun sur un des versants de la même montagne rapproche. Et nous pouvons parler d’olives. De châtaignes. De toiture et de maçonnerie.
