1917. LA VICTOIRE ETAIT ENTRE NOS MAINS À LA CARTOUCHERIE.

 

C’est toujours un peu Noël à la Cartoucherie. Toujours la même impression d’entrer dans l’univers du Romant comique ou du Capitaine Fracasse, à voir ces roulottes alignées près de l’entrée, ces guirlandes accrochées aux branches et ces flammes s’échappant des hauts barils de métal sensés réchauffer la file des spectateurs attendant sous un velum l’ouverture des portes.

Une fois entré, c’est tout un spectacle auquel on participe, cette fin décembre, en faisant foule autour du bar pour se faire servir par des comédiens en grands tabliers blancs, ce bol de bortsch ou ces pirojkis qui vous préparent à ce qui va suivre et qu’on est venu voir. Déjà on est dans l’ancienne Russie dont la carte s’affiche tout au fond de la salle, empire ogre dont l’étendue immense n’aspire toujours qu’à dévorer les territoires qui le bordent. On partage sa table avec des inconnus de tous âges. L’ambiance est chaleureuse et colorée. Comme pour une fête. Et c’est toute la contradiction de la chose. On vient ici voir une pièce qui traite des malheurs du monde mais on passe aussi là un bon moment.

CONTRE L’ART DE RAMPER EN POÉSIE. DE JEAN-MARIE CHASSAIGNON À L’ITALO CALVINO DU MÉTIER D’ÉCRIRE EN PASSANT PAR QUELQUES « AMIS » FACEBOOK..

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Rien de nouveau bien entendu sous le soleil. Toujours il se sera trouvé des auteurs plus ou moins reconnus, souvent moins que plus, pour condamner l’aveuglement de leurs contemporains en matière de goût et la pauvreté des productions éditoriales de leur temps. Préparant ce court billet de blog je tombe ainsi sur cette figure à première vue bien intéressante de Jean-Marie Chassaignon, (Lyon 1743, Thoissey 1796), auteur comme chacun sait des Cataractes de l'imagination, déluge de la scribomanie, vomissement littéraire, hémorragie encyclopédique, monstre des monstres, sous le pseudonyme d’Épiménide l'Inspiré, prétendûment publié dans l'antre de Trophonius au pays des Visions (1779), où je trouve ceci[1] : « Il en vrai qu'on empoisonne le public de fades productions; mais dans la république des Lettres, ce crime n'est point puni. Il est permis aux mauvais Ecrivains de faire des livres, aux sots de les lire, & aux Libraires de les vendre le plus chèrement qu'ils peuvent. Hé comment vivrions-nous, dit le Libraire, si nous faisions autrement ? Comment feroit cette foule d'Auteurs & de Correcteurs qui ne subsistent que des sottises dont ils barbouillent du papier ? Il est dans tous les métiers des Charlatans. Les mauvais Ecrivains sont les Charlatans de la république des Lettres leurs drogues se vendent souvent mieux que les ouvrages des plus Grands hommes.... Si l'on n'imprimoie que des Oeuvres sublimes, la moitié des libraires de l'univers mourroit de faim & l'autre moitié ne seroit pas trop bien dans ses affaires. […]  D'ailleurs les plus minces Ecrits peuvent être d'usage. Et dans ce siècle où la foule des Ecrivailleurs est si grande, où tout le monde a droit de prétendre à la rosette du bel-esprit, il ne seroit point surprenant qu'il fût du bon ton d'écrire trivialement. Qu'on consulte le célèbre Anglois, Martin Scribler, dans son Art de Ramper en poésie.[2] »

SUPERBE EXPOSITION RIBERA AU PETIT PALAIS. EN PROFITER POUR RENDRE HOMMAGE À THEOPHILE GAUTIER.

J’aurais bien aimé voir ou revoir le Supplice de Saint Philippe ou le Songe de Jacob tous deux au Musée du Prado, comme son Suzanne et les vieillards ou sa superbe Nature morte à la tête de chèvre de Capodimonte qui aurait pu faire un magnifique pendant à sa tête de Saint-Jean Baptiste, mais il est vrai que l’œuvre de Ribera est si riche qu’on ne pouvait s’attendre au Petit Palais à pouvoir admirer l’ensemble des chefs d’œuvre qu’aura produit ce peintre tout au long de sa fertile et généreuse carrière.

RECOMMANDATION DÉCOUVREURS : NATURE EN DÉCOMPOSITION DE CAMILLE LOIVIER CHEZ BACKLAND ÉDITIONS.

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Nature en décomposition n’est pas un livre pour ceux qui n’aiment de la poésie que ce qui joue sur le vague des mots. Les fades connivences du sentimentalisme borné. Il procède d’un double mouvement extrêmement vivant de projection/diffusion et d’assimilation/concentration qui tente de tenir la balance plus ou moins égale entre tout ce qui du monde extérieurement nous aspire et de ce qui intérieurement cherche à être retenu de soi. L’extrême mobilité affective de l’auteur qui ne s’encombre jamais de raisonnement y entraîne le lecteur sur les voies syncopées d’une relation intime et souvent très physique avec ces diverses présences qui s’offrent tant à notre regard, à notre imagination, notre connaissance qu’à nos gestes ainsi qu’à nos angoisses, nos désirs ou nos aspirations.

MÊME DEVANT CES BRAISES SUIVI DE DEUX POÈMES LÂCHÉS DE GEORGES GUILLAIN EN ÉDITION NUMÉRIQUE.

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Dans ce petit milieu de la poésie auquel j’appartiens, beaucoup se montrent réticents vis-à-vis de la publication numérique. Le fait que la plupart des ouvrages publiés, quelle que soit la maison d’édition qui s’y soit employé, peinent à se voir écouler à plus d’une centaine d’exemplaires, n’empêche rien. Le petit milieu de la poésie cherche toujours et avant tout à se voir lu sinon simplement vu, en édition papier.

Pour avoir cependant constaté que les diverses publications numériques qu’avec L.D. (Les Découvreurs) j’ai depuis quelques années diffusées sur mon blog avec le seul soutien d’un relais sur Facebook, pouvaient parfois bénéficier de plus d’un millier de vues quand les quelques ouvrages papier pourtant d’excellente qualité que nous avons réalisés n’avaient trouvé que quelques dizaines d’acheteurs, je n’ai aujourd’hui plus la moindre hésitation à proposer aujourd’hui de lire sur écran l’ouvrage dont je me dois de dire maintenant quelques mots.

Comme ces Contours perdus[1] que j’ai proposé de découvrir il y a quelques mois, même devant ces braises, est un ensemble de textes pour moi très ancien dont l’écriture se sera étendue de la toute fin des années 1990 au tout début des années 2000. Pendant près d’un quart de siècle j’aurai assez régulièrement relu ces pages sans éprouver le besoin comme l’envie de leur trouver un éditeur. compris dans le paysage, avec la terre au bout, parmi tout ce qui renverse, les trois ouvrages que les éditions Potentille, de l’Atelier la Feugraie et du Castor Astral ont publié de moi entre 2010 et 2017, plus aboutis, construits et surtout plus ouverts sur des espaces débordant plus largement le cadre de ma sensibilité ou émotivité personnelles, m’ont paru de nature non à discréditer mes textes plus anciens, mais à en rendre pour moi l’intérêt moindre.

ANTHOLOGIE DÉCOUVREURS. CHRISTIANE VESCHAMBRE.

 

on disait

écrire sauve

là où on n'écrit pas

on est perdu

condamné

 

À PROPOS DU NOUVEAU LIVRE DE CHRISTIANE VESCHAMBRE, LÀ OÙ JE N’ÉCRIS PAS CHEZ ISABELLE SAUVAGE.

 

Je me pose souvent la question de savoir ce qui peut bien distinguer à mes yeux un joli poème bien écrit d’un texte d’apparence moins séduisante, mais qui toutefois me parle et mérite à mes yeux vraiment d’être lu. C’est que ce dernier s’inscrit dans une œuvre, une réflexion, une démarche qui inquiètes davantage d’elles-mêmes, lui confère plus de poids et osons malgré tout ce mot, d’authenticité.

Là où je n’écris pas[1], cet ouvrage de Christiane Veschambre que viennent de faire paraître les éditions isabelle sauvage, n’est pas un livre facile. N’est pas non plus ce livre tranquille qu’on pourrait attendre d’un auteur, d’une poète, qui, bénéficiant de la reconnaissance d’une bonne partie, celle qui compte, du milieu poétique actuel, pourrait dérouler ses poèmes se contentant désormais d’exploiter des formules éprouvées.

LES YEUX FERMÉS.

 

En attendant de disposer du loisir de les présenter de façon plus précise, c’est aujourd’hui les yeux fermés, c’est bien les yeux fermés, que je recommande ce choix opéré parmi les quelques ouvrages qui me sont récemment parvenus. Chacun d’eux procède d’une relation singulière au monde qu’il s’applique à restituer à partir d’une écriture qui en propre lui appartient. Voici des auteurs, des autrices qui ne déçoivent pas. Des livres qui très diversement touchent. Parlant au cœur comme à l’esprit. Qu’ils ouvrent. Merci de me les avoir fait parvenir.

BRAGUETTES, PEINTURE ET POÉSIE. DE DIVERSES IMPOSTURES.

 

Qu’ont encore aujourd’hui à faire les milliards d’hommes et de femmes que nous sommes sur la terre de ce Frédéric de Gonzague qui, autour de 1530, et très peu d’années aussi avant sa mort à l’âge de quarante ans, fit décorer pour célébrer sa puissance et magnifier les sentiments que peut-être il avait pour sa maîtresse, une certaine Isabella Boschetti, l’extraordinaire Salle des amours de Cupidon et Psyché dans son tout nouveau Palais de Te, construit sur les bords du Mincio, à Mantoue, par Giulio Romano ?

Federico voulait sans doute que le monde entier l’admire comme sans doute il s’admirait lui-même, s’étant fait représenter par le grand artiste romain sous la forme de Zeus. Un Zeus, en outre, puissamment monté, saisi en plein ébat avec une mortelle, l’épouse du roi de Macédoine Philippe, le futur père d’Alexandre le Grand. Federico, j’imagine, aurait eu, si l’époque l’avait permis, des millions et des millions de followers sur les réseaux sociaux. Multipliant par là de façon spectaculaire le nombre sans doute assez grand déjà de ses courtisans.