Dans les belles compositions de Patinir où j’aime depuis très longtemps me perdre, il n’y a pas que le paysage qui compte. Conformément d’ailleurs à l’esprit de l’époque, il reste essentiellement le cadre privilégié d’une narration dont il importe de savoir remarquer les divers éléments pour rendre davantage justice à l’artiste qu’il fut qu’on ne doit pas réduire à n’être, comme je l’ai jadis lu quelque part, qu’un sublime « harpailleur du ciel ».
Je garde pour l’été le plaisir de lire ce premier roman d’Alexandre Billon que ses interventions dans le cadre de sa sélection pour le Prix des Découvreurs 2020, qu’il a d’ailleurs remporté, m’ont permis de mieux connaître.
J’y trouve déjà comme un air de famille avec le beau roman, à mon sens injustement traité de Richard Powers, Sidérations, paru chez Actes Sud.
Pour moi, je ne doute pas que l’intelligence dépourvue de posture et la sensibilité sans affèterie que j’ai reconnues chez cet auteur enrichiront mes belles soirées ligures.
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| QUELQUES PAGES EXTRAITES DE NOTRE CAHIER CONSACRE A STEPHANE BOUQUET |
Depuis pas mal d’années, mon mois de juin aura été presque entièrement occupé par la mise en forme de ce qui a fini par devenir mes Cahiers d’accompagnement du Prix des Découvreurs : des livrets d’un peu plus de vingt pages destinés à faciliter aux jeunes ainsi qu’à leurs professeurs l’entrée dans les ouvrages de nos diverses sélections. Composés d’une rapide présentation, de quelques brefs commentaires se voulant éclairant, ils présentent l’originalité d’accompagner plusieurs extraits significatifs de chacun des ouvrages par un choix d’images sensées en éclairer comme en prolonger la lecture, le soin apporté à la mise en page comme à la réalisation de ces livrets étant aussi voulu pour en augmenter l’attrait. C’est par dizaines de milliers que se comptent leur vue.
Où nous voyagerons des berges du lac Michigan à celles du golfe d’Aden en passant par les cases des Bijoux de la Castafiore d’Hergé, des couloirs d’hôpitaux, oscillant du temps de la douleur à celui espéré de la fête, à la poursuite d’un sens qui même recherché à travers le passé reste toujours devant soi, à venir. On y entendra le cri de Tarzan, peut-être celui des hyènes évoquées dans certaines lettres de Rimbaud l’africain. On mourra avec nombre d’illusions pour mieux renaître parmi les mille et une pattes d’oiseau des signes. On passera par les proses, le sonnet, les vers blancs… tous les types possibles de justification. Cela pourra venir en rafales, en murmures, sous formes de relevés, de notations, de creusements, de croisements, d’invocations, d’évocations, de traductions, transpositions, célébrations, fustigations… La poésie est toujours belle qui va du cœur jusqu’aux confins. Puis se retourne. Hâte, maintenant qu’avec l’arrêt du Prix des Découvreurs ma liberté de lectures m’est redonnée entière, de suivre un peu plus à la trace, ces livres qui rappellent à quel point notre monde et ses images sont divers. Et attendent par nous d’être mieux accueillis.
Que les esprits sont prompts à s’enflammer ! À peine prennent-ils connaissance d’une chose, en l’occurrence une décision, qui déplaît, qui sûrement prête à discussion, qu’au lieu d’en rechercher les véritables et différents mobiles, de rediscuter avec les parties concernées des faits et des résolutions, ils se précipitent, prêtant à leur prochain les motivations sinon les plus noires, du moins les plus basses pour en appeler publiquement sans attendre aux ultimes condamnations. Manière pour certains, de se donner obliquement la noble et facile posture du combattant farouche à l’intraitable probité.
C’est à une expérience de lecture hors du commun que nous invite une nouvelle fois Guillaume Artous-Bouvet avec son dernier livre, La Divulgue, suivi d’Aragne et de Merveillement, publié par la rumeur libre. J’ai plusieurs fois évoqué les ouvrages de cet auteur et sa façon bien à lui de partir d’un référent culturel célèbre, pages de romans de Balzac (Glacis), histoire de la Dame de Shalott illustrée par le peintre préraphaélite Waterhouse (Vitré), cycle arthurien avec sa Prose Lancelot, insistant sur la façon dont, arrachant la langue à ses points de fixation habituels, nous la rendant en partie étrangère, sans qu’elle se montre jamais en revanche illisible, il lui redonne comme sa jouissance première, la rendant toute ou presque à sa poétique fonction qui est non de s’évanouir, se dissoudre dans la transmission qu’elle ferait d’un sens, mais de se maintenir et brasiller, toujours, en premier plan. Dans son irréductible présence.
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| MANET, BOUQUET DE VIOLETTES ET EVENTAIL |
Fiction lyrique ou bien plutôt forme subtile et dense de lyrisme fictionnel, le Roman de Mara de Gérard Cartier, paru il y a quelques semaines chez Tarabuste, est de ces ouvrages de poésie qui retient le lecteur exigeant – c’est-à-dire qui ne s’arrête pas à la joliesse comme à l’apprêt séduisant des surfaces – par son caractère stimulant. Tant pour l’esprit que pour la sensibilité. Fruit d’un long et difficile mûrissement qui aura failli d’ailleurs avorter en chemin, Le Roman de Mara, nous informe tout d’abord l’éditeur est, à travers les 33 x 3 poèmes d’une page qui le composent, « celui d'une enfant qui grandit, découvre le monde et s'émancipe ; c'est aussi le roman de son père, qui l'élève seul et à qui elle échappe peu à peu. » C’est encore, pour une large part, une façon pour son auteur d’évoquer la figure absente mais toujours revenante, d’une femme tragiquement disparue, désignée le plus souvent par une simple initiale que le texte dévoile toutefois à deux reprises sous le prénom d’Ornella.
S’il me faut aujourd’hui revenir
saluer la terre, arpenter
chemins et sentiers à la tombée du jour,
cependant qu’émerge dans l’hiver alentour
la clarté chétive des pierres entraperçues
entre les mousses des murs.
Passé le temps de la récupération voici quelques images qui serviront de souvenirs à propos de la toute dernière journée de remise du Prix des Découvreurs qui cette année aura mis à l’honneur l’ouvrage de François Coudray, Ça veut dire quoi partir. On appréciera la convenance de ce titre pour une journée où nous tirons nous-mêmes, comme on dit, notre révérence, fiers d’avoir contribué à notre échelle à une plus grande diffusion de la poésie de notre temps et désireux maintenant d’employer notre temps d’une manière plus libre, vis-à-vis notamment des calendriers et des institutions.
