De ces égarements singuliers dont sont faits les poèmes,
nous aimons les merveilles. Non celles qui mystifient. Explosant en plein ciel,
pour disparaître aussitôt, loin de vous. Mais celles qui, avec notre vie font
contact. Réaniment. Ne font pas que glisser. Laissent au contraire leur grain,
rude parfois, sur notre peau.
Car il n’est pas vrai que la merveille soit contre toute
réalité. Indifférente à elle. Ne relevant que de la pure fantaisie. D’un jeu
gratuit de l’esprit déréglé s’abandonnant à ses chimères. Cette merveille, que l’auteur
des Illuminations aura d’un geste
souverain, me semble-t-il, imposé pour longtemps à nos imaginaires, procède de
la plus essentielle réalité. De cette réalité incisive. Extensive. Que chacun
peut reconnaître et sentir résonner. Quand il écoute. En soi.