POÉSIE DES IMAGES. JOUR 1.

JACK CLARKSON 1906-1986

 

En matière de peinture j’ai des goûts éclectiques. Qui me conduisent à aimer toutes sortes d’images qui m’amènent souvent à percevoir avec plus d’acuité les choses qui m’entourent. À ressentir autrement des atmosphères. La petite enquête que j’ai faite dernièrement à propos de Laurence Stephen Lowry m’a amené à rassembler quantité de ces images, je dis volontairement images[1], produites par des peintres anglais depuis le début du vingtième siècle dont le dénominateur commun est pour moi qu’elles contribuent à m’aider à saisir davantage la poésie du monde. Je m’explique. Le mot de poésie est la plupart du temps utilisé de façon vague. Un mot creux n’ayant qu’une valeur d’adverbe destiné à renforcer l’expression d’un jugement dépourvu d’argument. Si je parle ici de poésie du monde c’est que je voudrais signifier que le regard que nous portons sur ce qui nous entoure, c’est du moins l’expérience personnelle que j’en ai, est fortement nourri d’images qui déterminent et soutiennent  son attention. Je me souviens que traversant, il y a bien longtemps, les grandes étendues plates des Flandres belges, de retour de Bruxelles où j’avais fait découvrir à mes enfants la peinture de Brueghel, ce paysage qui jusque là m’avait paru terne et sans charme et sur lequel je ne portais qu’un regard bien distrait, m’est apparu totalement autre. Pour la première fois je voyais les bouquets d’arbres autour des fermes rousses, les cheminées qui fumaient, la pointe bleutée des clochers d’église, les cours d’eau sinueux, les mares, les grandes pièces sombres de terre labourées… Tout s’était animé sous mes yeux. S’était mis à prendre couleur. Se mettait à exister prenant en même temps comme une profondeur historique m’amenant à imaginer, ici un groupe de paysans en sarrau occupés à étêter des saules, un enfant attendant qu’on lui cède une petite part de gaufre, là une troupe d’aveugles en route sur un chemin…

POUR MORT. CINQ POÈMES TROP COURTS. NE POUVANT M’ARRÊTER.

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 J'imagine qu'on reconnaîtra dans le titre donné à cette entrée de blog, le premier vers d'un poème particulièrement célèbre d'Emily Dickinson. Dans la traduction qu'en donne la regrettée Claire Malroux.

CONNAISSEZ-VOUS LE PEINTRE ANGLAIS LAURENCE STEPHEN LOWRY ?

Jusqu’à ces derniers mois je ne connaissais pas l’œuvre du peintre anglais Laurence Stephen Lowry dont le magnifique Lowry Center à Salford, à proximité de Manchester, abrite aujourd’hui un large panorama de l’importante production. C’est vrai que durant la plus longue partie de sa vie ce peintre, essentiellement tourné vers les paysages urbains du nord de l’Angleterre industrielle, animés de fumées d’usines, de foules ouvrières se rendant au travail ou se précipitant en masse vers le stade pour assister au match de football, aura fait l’objet du mépris de la plupart des amateurs d’art qui n’auront vu en lui qu’un peintre du dimanche. Ce que sans doute malheureusement d’une certaine manière il fut, n’ayant jusqu’à sa retraite à l’âge de 65 ans, eu la liberté de peindre qu’au cours de ses loisirs.

RECOMMANDATION DÉCOUVREURS. AVIONS DE FRÉDÉRIQUE SOUMAGNE AU DERNIER TÉLÉGRAMME.

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À partir de l’évocation de la disparition de L’Oiseau blanc, l’avion de Nungesser et Coli, disparu en 1927, la poète Frédérique Soumagne, réalise l’exploit de nous faire dans son détail kaléidoscopique revivre toute une époque avec ses rêves, ses inventions, sorte d’opéra fantastique où l’ensemble des passions humaines déploient leurs énergies pour le meilleur et pour le pire dans un monde, traversé de grandes forces cosmiques, qui ne cesse de s’ouvrir et de se transformer.

LE BANNISSEMENT D'AGAR. QUELQUES REPRESENTATIONS.

 Pour compléter mon précédent article, j'ai pensé intéressant de partager ici un montage regroupant quelques unes des représentations que l'on aura donné de l'épisode biblique du bannissement d'Agar au cours des temps. 

De haut en bas et de gauche à droite, on trouvera ainsi une scène de Rubens, puis de Wilhelm Ernst Dietrich, du Guerchin, de Friedrich Oberbeck, de Giovanni Baptista Tiepolo, de Govert Flint et enfin de Camille Corot.  

Intéressante aussi cette toile du peintre néerlandais Matthias Stom (1590 – mort après 1650) représentant la vieille Sarah offrant à Abraham sa servante Agar pour l'inviter à lui offrir une descendance. Stom dit aussi parfois Stommer fut influencé par Le Caravage et Ribera. Comme on le voit dans cette oeuvre réalisée entre 1642 et 1645.

  

QUERELLE D’ENFANTS OU SI LES DIEUX S’OCCUPAIENT MOINS DES AFFAIRES DES HOMMES. SUR UN PANNEAU DU PEINTRE DE HARLEM JAN MOSTAERT.

 

J’avoue avoir un faible pour les compositions de ces maîtres anciens qui m’obligent à lire leur tableau à la manière un peu de bandes dessinées qui feraient l’économie de leurs cases. Le regard s’y promène à la recherche sans cesse de nouveaux détails et l’esprit, vite, s’y retrouve embarqué, aspiré dans le paysage feint comme à l’intérieur d’un univers réel. L’immobile peinture cesse d’être un temps arrêté, suspendu. Les jours et les saisons avec leurs âges passent. Et l’espace rejoint en nous la durée.

« La fin de l’art, comme le fait remarquer Stendhal, étant la joie, non de l’homme représenté, mais de l’homme qui regarde et sent », le bannissement d’Agar peint entre 1520 et 1525 par le peintre de Haarlem Jan Mostaert auquel on doit l’une des premières représentations du massacre des populations autotochtones d’Amérique par les espagnols, est de ces panneaux qui toujours excitent ma curiosité et me procurent en dépit de leur sujet, rarement réjouissant, une profonde délectation.

DE QUELQUES LIVRES REÇUS CETTE SEMAINE. EXISTER MALGRÉ ET AU-DESSUS DE TOUT !

 

Merci tout particulièrement aujourd'hui pour ces quelques livres reçus au cours de la semaine :

Une réédition d’un Jésus de 1927 où pour reprendre les termes d’un critique de l’époque, Henri Barbusse fait de Jésus «une sorte d’humanitaire ou de bolcheviste très doux, vaguement athée ».

Un long récit en vers de Frédérique Soumagne dans lequel cette dernière, à partir de l’évocation de la disparition de L’Oiseau blanc, l’avion de Nungesser et Coli, disparu la même année, en 1927, réalise elle-même l’exploit de nous faire dans son détail kaléidoscopique revivre toute une époque avec ses rêves, ses inventions, sorte d’opéra fantastique où l’ensemble des passions humaines déploient leurs énergies pour le meilleur et pour le pire dans un monde qui ne cesse de s’ouvrir et de se transformer.

IVAR CH’VAVAR SUR LA PLAGE DU MONDE AUX ÉDITIONS LURLURE : UN MONUMENT !

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Difficile de rendre compte d’un tel livre. Tant il offre matière à sentir, éprouver et penser. Que ce soit humainement, je veux dire de sa propre prison de chair et d’aspirations, historiquement, je veux dire là du point de vue de l’histoire de notre poésie et de notre culture, ou encore esthétiquement voire politiquement… J’ai renoncé à tout dire. Heureux déjà si cette présentation pouvait en inciter quelques uns, quelques-unes, à aller voir plus loin qu’ils ou elles en ont, me semble-t-il coutume. 

Parlerai-je de monument ? Faisant soi-même anthologie de ses propres textes, reprenant ainsi au passé une part de ses charges affectives, de son affirmative quoique inquiète vitalité, pour en attester une dernière fois l’existence, entreprenant du même mouvement, l’ultime célébration d’un lieu, Berck, d’un compagnonnage, d’une langue, d’une culture, d’un engagement s’étant efforcé, malgré l’impossible de la chose, de rassembler en poésie comme tout l’être du monde, oui, on peut sans trop hésiter le dire, Filles bleues d’Ivar Ch’Vavar constitue bien un monument.

14-18. JACQUES DARRAS. PORTER UN REGARD LUCIDE SUR NOTRE CIVILISATION.

 

Reparcourant à l’approche de 11 novembre 2025, Je sors enfin du bois de la Gruerie, un livre de Jacques Darras, évoquant l’abominable hécatombe que fut la première guerre mondiale, je m’aperçois que la note de lecture que j’avais en son temps rédigée sur ce puissant ouvrage n’est plus accessible en ligne. Je la repartage ici aujourd’hui.

 

Pas plus que le grand poète américain Walt Whitman, dont il reçut tôt la révélation capitale, Jacques Darras n'a l'habitude de poser le doigt sur sa bouche. Et le chant de lui-même ( Song of myself) dont sa poésie procède n'est pas celui d'un moi étriqué, défensif , réfugié dans le pré-carré d'une écriture qui ne voudrait plus rien apprendre d'elle. C'est une sorte de puissant courant intérieur, de souffle qui à la façon de son illustre aîné se propose d'arracher les verrous des portes, arracher même les portes de leurs gonds.

''Irruption de la Manche'', le précédent livre de Jacques Darras, se plaçait dans la perspective immensément étendue des milliards et des milliards d'années qui ont fait notre monde, défini les paysages que nous contemplons aujourd'hui, ainsi que dans celle infiniment plus courte de la pourtant longue série d'ancêtres bateliers de l'auteur. Chacun pouvait y lire toute la jubilation du poète de se sentir pleinement vivant dans un monde rayonnant des énergies les plus diverses et lointaines.

Avec Je sors enfin du Bois de la Gruerie, Jacques Darras se tourne vers une toute autre généalogie bien moins entraînante, qui n'est plus celle des éléments composant l'univers, celle aussi pour lui, des fleuves et des rivières qui l'ont de si loin porté mais celle de la guerre dont nous commémorons actuellement le centenaire. Une guerre dont il s'attache à mesurer les répercussions certes, mais à partir de laquelle surtout, il entreprend, avec le concours des quelques rares esprits restés en leur temps lucides, de porter sur notre civilisation et les individus qui en procèdent, c'est-à-dire chacun d'entre nous, le diagnostic le plus clairvoyant.

TROIS POEMES EN HOMMAGE AUX MORTS DE LA GUERRE 14.

 

 Je me souviens, lorsque j’habitais mon village du Waast, que le monument dédié par la commune aux victimes des guerres et tout particulièrement celles plus nombreuses de la première guerre mondiale, se trouvait dans un coin de cimetière à côté d’un mur bas par-dessus lequel s’apercevaient comme en toile de fond, les bâtiments et une partie de la cour de l’école. Difficile alors de ne pas penser que de l’école au cimetière, pour ces jeunes dont on rappelait le nom chaque onze novembre lors de l’appel aux morts, il n’y avait eu, ou presque, que l’espace de quelques longs mois de marche sur les routes de la guerre. Quelques longs mois dans l’argile ou la craie des tranchées. Et que ces hommes qui, du fait de circonstances historiques malheureuses, avaient vécu l’enfer du front et s’étaient à vingt ans trouvés amputés de toutes les possibilités d’existence dont nous jouissons, sans trop être conscients de notre chance, ces hommes ou du moins le destin qui leur fut réservé, avaient le droit de ne pas nous laisser insensibles.

La Grande Guerre a fait plus de 18 millions de victimes, toutes populations confondues. 1,4 millions de soldats français y ont perdu la vie. Plus de la moitié n’ont jamais trouvé de sépulture, soufflés par des obus, pulvérisés par des bombes, toujours enfouis sous les amas de terre qui les ont recouverts. Sur le front de France c’est plus de 70 000 kms² de terres portant villes, villages, bourgs, hameaux, prairies, champs, bois, crêtes, vallées qui furent dévastés par quatre années de pilonnage.
Aujourd’hui ces lieux, comme la toute neuve forêt de Craonne, la belle plaine de l’Aisne qu’on découvre du plateau de Californie, possèdent la présence particulière des lieux qu’on sait douloureusement travaillés par le temps. La paix et la puissance de vie irrésistible de la nature en ont recouvert, effacé en grande partie les blessures. Et c’est à partir de cette lumière nouvelle venue cacher ou du moins recouvrir, ordonner, esthétiser la terrible vérité de l’histoire, et des strates successives d’affrontements auxquels elle a ici donné lieu, que nous éprouvons la vie qui toujours, nous est offerte à vivre. Dans un présent plus ou moins affecté par ce qu’il comprend de temps. Dans un corps singulier éprouvant avec plus ou moins d’intensité ses liens avec l’humanité entière.

C'est à partir de cela que les trois textes que je partage aujourd'hui sur ce blog furent écrits. Non pour faire entendre ce qu’il est impossible de faire entendre et pour quoi la littérature nous fournit largement en figures : la voix des disparus, mais déposer à leur pied un bouquet de paroles. Simplement un bouquet.

(Extrait de l'adresse au lecteur de Un Bouquet pour les morts.)

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